Esta pregunta se me repite durante todo el día.
Una voz proveniente del interior profundo, como los discos de pasta que se rayaban, me dice todo el tiempo: ¿por qué te suceden a ti cosas tan tristes?
Yo se que hay ahora mismo varias personas que bajo un frío glacial, están durmiendo en la calle, también sé que hay otras personas que viven en ranchos de lata con ventanas de nylon, pero la de mi inconciente profundo no deja de preguntar por qué.
No entiendo qué sucede.
No entiendo La Crueldad, (soy incapaz de pararme en ese lugar).
No entiendo porqué cuando uno da el amor más puro, a los hijos, a la pareja, la relación se vuelve inversamente proporcional.
A cada ser amado, uno entrega el corazón, la comprensión, y recibe una puñalada.
Cuanto más amor más puñaladas.
¿Será que sólo uno conserva el cuerpo y hay una esencia diferente albergada ahí que no es la suya , y que no se la han presentado y por eso se llevan mal con ella?
Cada día va quedando menos, cada día amputan un pedazo nuevo. Así como esa hoja de revista, que un niño recorta una foto, y luego otra, y luego otra y al final lo que queda de papel es casi Nada.
Ahora uno es casi Nada.
Recortada su fuerza, despojado de sus sagrados tesoros.
Amputaron la carrera de madre por la mitad.
Ahpra el ser.madre es una recta en el tiempo que alguien en algún momento comenzó a cortar con una tijera.
La recta era dura, se resistía, pero igual la tijera cada día ganaba un pedazo, y el ser.madre iba dejando de ser SER para devenir en NADA, el ser.madre está valiendo casi cero.
Desesperada de dolor, de esos ojos almendra que deberé aprender a recordar, igual ellos están en las fotos.
¿Por qué existen seres siniestros?
Seres que intentan robotizar la profunda esencia de todos.
Ul trabajo impecable, de hormiga, donde cada día el ser va dejando su ser, para devenir en robot. Los tienen encerrados en una cárcel-laboratorio par transformarlos enPersonas Decentes, Virtuosas, para que ganen mucho dinero, no importa que ellos sean o poetas, o que haya dibujado horas cuando era chiquitos,nada importa.
Se los llevaron un día en un operatvo, mediante picanas difrazadas de palabras a rastras que mentían dulzura.
En la calle hace un frío glacial.
No hay nada que caliente, es necesario el calor, pero no se sabe donde se fugó, aquí sólo hay hielo, camino por la planicie con la desesperada esperanza de encontrar un fogón donde sentarme, camino y camino, pero no llego.
Estoy en medio de un páramo.
No hay ser viviente alguno.
Anna Donner Rybak © 2011
